amo-o com toda a violência do universo. choro-o todos os dias, à mesma hora, por baixo da almofada numero dois da minha cama. cíclico.
olho-o passar ao de leve pelas gentes. ri-se e continua. paira sobre as coisas. e nada lhe consegue tocar.
amo-o. como uma doença que não me larga o corpo. que me destrói a cada passo. passo.
consome-me o imaginar. eu e ele no fim das histórias. felizes para sempre.
olho-o passar ao de leve pelas gentes. ri-se e continua. paira sobre as coisas. e nada lhe consegue tocar.
amo-o. como uma doença que não me larga o corpo. que me destrói a cada passo. passo.
consome-me o imaginar. eu e ele no fim das histórias. felizes para sempre.
2 comentários:
afinal escreves. continua, parar é morrer.
parece que tens "n" coisas na cabeça... e "n" coisas para dizer... mas podes sempre dar a volta ao abecedário...
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